凌晨五点的健身房刚熄灯，鲍春来穿着湿透的训练服冲进街角早餐铺，手里还攥着蛋白粉袋子，却跟上班族挤在蒸笼前抢最后一屉小笼包。

他脚边放着两个鼓鼓囊囊的运动包，一个装满冰敷袋和筋膜枪，另一个塞着三副不同硬度的球拍。老板娘一边掀开冒着白气的蒸笼，一边嘀咕：“又来啦？你这身肌肉看着吓人，吃起包子比送外卖的小哥还急。”鲍春来咧嘴一笑，顺手接过滚烫的纸袋，指尖被烫得直甩，却不忘把最饱满那笼往自己这边挪了半步——旁边穿西装的年轻人刚伸出手，愣是慢了半拍。

普通人这时候要么还在被窝里挣扎闹钟，要么在地铁上啃冷掉的面包。而他，刚结束两小时高强度多球训练，心率还没降下来，就急着补充碳水。更离谱的是，他咬下第一口包子时，手机震动不乐鱼app停——不是代言邀约，就是青少年训练营的日程提醒。他的“早餐时间”，其实是别人眼里的“深夜”或“午休”。

你说他图啥？年薪几百万的人，完全可以定制营养餐送到家门口，连筷子都不用动。可他就爱挤在这烟火气里，一边嚼着韭菜馅儿，一边听隔壁桌抱怨KPI。仿佛只有闻到油条炸裂的焦香、看到豆浆泼洒在水泥地上的痕迹，才觉得自己没飘在空中。我们熬夜刷手机掉头发，他熬夜练体能长肌肉；我们靠咖啡续命，他靠一屉热包子重启一天——这哪是抢早餐，分明是抢一种我们早已失去的生活实感。

所以当他转身离开，背影消失在晨光里，留下满屋打工人盯着空蒸笼发愣：到底是我们太普通，还是他根本没把自己当明星？